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Gotitas Rojas salió publicado en formato librito de cd en el año 1996. Yo lo había leído un tiempo antes, 3 o cuatro hojas impresas, arrugadas, algo sucias (mate, creo). Y no entré. No entendía a donde me quería llevar. Por suerte el Bode es un caballero, y no esperaba una respuesta o comentario, por lo que no tuve que caretear ni inventar ni decir la verdad. Recuerdo todo con bastante precisión. Las páginas, la mancha, la pieza donde las leía, el final del otoño, y que pocos días después me agarré una tremenda gripe. Y que volví a leer las páginas, y el milagro se produjo. Encontré un tono, una mirada, unos idas y vueltas, unas combinaciones, que me envolvieron. Magia pura. Unos no sé infantiles y afilados que se iban hundiendo a medida que releía el texto en orden, o que atacaba en frases sueltas. Unas frases sueltas que bailaban. Bueno, eso, se produjo el milagro de la belleza, si disculpan la frase, tal vez algo grasa, pero profunda y sincera.
Gotitas Rojas.
Esta sería la cabeza que no se ve, estos los cuernos y esta parte el recorte de un mapa. El calor me trae recuerdos de espectáculos satelitales. Son círculos, círculos anaranjados. El perfil de una mujer mirando hacia afuera, como sumida en pensamientos. BriIla. Pero en realidad no tiene forma definida...
La separación está donde el reflejo adquiere volumen. No se ve entero... una vedette chueca de pelo largo. Tiene puesto un gorro de plumas y una capa con mariposas negras. A ver si me entendés, hay un enano acostado en el pasto.
Se escucha el tren... Es una situación agradable, lavan ropa en un tacho (¿tacho?). Mascaras de papá Noel, lo que me hizo decir mariposa, las manchas rojas y grises.
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Y la de amarillo una mujer joven peinada con rodete, tiene barba, muchos brazos, parece un cangrejo. Esta trepando algo con riesgo de caer pero... no sé...
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Los agujeros y la luz de un bicho aplastado. Naranja, verde, rosa. El contorno da la idea de pelo. La parte de atras se pierde.
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Hace así (gesto) mirándose al espejo. Por el juego de la cintura arqueada es como si un recuerdo le diese de frente. Tal vez la nube de un monstruo se repite del otro lado. Exactamente del otro lado. El color más claro da una sensacion mojada. Se acarician las piernas. Les brisa la piel. La claridad aumenta con la diferencia de tonos. Es muy geografico, cordones montañosos y ríos que desaguan en un valle.
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Con los brazos abiertos, en Gracia. Un fresco ancho y diagonal suele dibujarlo con tristeza.
La melena del agua entremezcla un mismo perfil que se repite. Cuentos para chicos, cintas que nos dejan los dedos sucios para toda la vida.
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Quedan las huellas, un beso de a tres y una mirada que piensa "dónde los habre visto". Daban una imagen digital, fondo liso o caballo. Eran necesariamente rojas. Una asociacion de antenas y de hacer cosas por nada. Roídos, desgreñados, sobresalían por su elasticidad. Por la felicidad de sus combinaciones. ¿Riesgo?, mucho, mucha risa.
No se sabia qué eran porque en ellos todo era. Sus cuerpos, sus pinzas, sus irregularidades, sobre todo el ojo blanco de la idea. En ellos todo ocurría. Podían tener cabeza de bebé, vestir de gala y parecer caracoles. Llegar a estados violentos, pararse como chicas y oler a Navidad. Mirándose mutuamente conformaban un ser hecho por un pincel muy fino.
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Está desenrollándose, es desparejo y abundante.
El sol le camina.
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Botas tejanas y gusanos.
Las texturas me hacen acordar al pasto, al libro. Estas (señala) son las huellas del impacto. Está volando, siempre me lo imaginé así, sin historia y llena de caras. Verlos pasar me dejó una impresion áspera, animal. Nudos de conversaciones que se prolongan durante largo rato. Una calavera aún con pelo. Las niñas...
Como en las documentales marinas, me arrodillo y estiro el cuello hacia arriba.
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Alfombra de cuero de vaca y cáliz. La confabulación mas oscura de la linea y el punto. A grandes rasgos parece ropa puesta a secar.
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Un poco de tequila y pájaros de papel.
Tenés que agudizar tu percepción de la realidad, estilizarla, y una vez enfrentada a las definiciones aprendidas hecharle picante a las nuevas evidencias. Nuestra pelea es respuesta. Movimiento extendiéndose a traves de uno y de otro. Acá todo es centro. Plenitud, secreción regocijante de cristal molido.
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El Destino es una tormenta de curvas. La joroba, el bonete... esfumados unicornios, las fuentes.
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Sólo puedo detallar partes.
Intrincado cruce de tubos. Grillos pegados a un mapa. Alfileres. Olor a laurel.
¿Algo mas? Sí, esas fotos ampliadas en las que resalta el grano.
